Aquilo que uma mulher só diz numa noite ardente

Toda linda e produzida para uma noite ardente de sexo. E tudo aconteceu maravilhosamente como fantasiou. Extasiada pela pegada forte, no calor do momento, no ápice do prazer, ela quebrou o último dos tabus, aquele que horroriza até a mulher mais libertina, e entre gemidos incitou o amante:
- Vem, meu macho, goza no meu cabelo!

:: 13.07.2010 ::

O escriba (em HQ) - parte 2

Segunda parte da odisséia em HQ. Para ler o conto original, clique aqui.

O escriba (em HQ) - parte 1

Continua...

Dando sequência ao desafio de transpor MCPs para o formato HQ (histórias em quadrinho, graphic novel), o Marco Oliveira, do Overdose Homeopática, escolheu O escriba, em que usou um traço bem cru e intimista, bem ao estilo Frank Miller, que transfere forte a atmosfera de violência do conto. Hoje publicamos a 1ª parte. Clique sobre a imagem, e depois de aberta, clique de novo sobre ela para ampliar. A 2ª é de arrebentar. Aguarde!

Alergia, alergia

Anos 70, o cara tinha alergia a vidro. Coisa estranha. Então ele tomava, em insípidos copos de plástico, todas as coisas em que as pessoas exigiam requintes cristalinos: escotches, champanhas, cabernetes, tudo em copos de plástico.

Um dia ele ficou doente e, no hospital, enfiaram-lhe um termômetro na boca, e veio o choque anafilático, e o entubaram com vidro, e ele morreu em segundos.

Como pode alguém padecer de um mal tão estéril? Aos tubos catódicos não, mas aos LCDs e LEDs ele teria sobrevivido.

MCPmate Musa Rebelde

As fotos da Musa Rebelde serão postadas em duas oportunidades, não necessariamente simultâneas. Esta que vocês têm o prazer de fruir, mais discreta e comedida. A próxima, reveladora. Aos marmanjos e babões de plantão o recado que ela dá é taxativo: "Se é bom assim só de olhar, imagina como foi escrever".

Dói só de pensar

Essa vida é uma droga. Cansei de fingir que está tudo bem e que a vida é boa. Cansei de mim. Não aguento a pressão. Me sinto muito mal, tanto física como psicologicamente. Por causa de um FDP minha vida virou de pernas para o ar. Meu natal foi horrível, o ano novo pior ainda. Foi na véspera que recebi a notícia.

Há um ano eu tinha um namorado, estivemos juntos por mais ou menos três anos e a gente pretendia ir para os EUA, ele ia fazer um curso. De repente, sem mais nem menos, ele me comunicou que estava indo. Na época eu não entendi. Ele voltou agora para os feriados de final de ano, um dia chegou em casa e eu estava pronta para sair com meu novo namorado. Ele ficou puto da vida, discutimos e ele me contou que estava com AIDS e que possivelmente eu também. Discutimos violentamente, cheguei bater nele.

Fui fazer exames, e acabou que deu positivo. Desde aquele dia tenho vivido um inferno. Minha vida mudou, tem dias que estou bem, tem dias que estou otimista, e tem dias que quase é só enjôo e azia, reação ao coquetel.
 
Tive que contar ao meu namorado, se bem que ele não corria risco porque sempre usamos proteção. Ele fez exames e está limpo, mas nossa relação mudou depois que soube. Por isso resolvi acabar o namoro. Sou soropositiva, solitária, atormentada, e só não estou completamente sozinha porque tem um fantasma sempre comigo.

:: 17.02.2004 ::

A balada das minhas origens

Estamos meio atrasados, mas vai lá: O Sandi Bartnik Godinho (camarada daqui de Curitiba que tem nome bacana que lembra "beatnik") lançou o desafio e nos indicou para dar início à aventura, aí nos esforçamos para não perverter demais o tema no primeiro capítulo, e passamos a bola para a amiga Menina Misteriosa, e aí a coisa tá andando sozinha organicamente. Vai virar uma novela ou romance de 41 autores. Pode imaginar onde vai chegar?

Minha certidão de nascimento foi maculada pela expressão Pai Desconhecido. Hoje em dia pode não parecer grande coisa, mas, naquela época, era o que precisava para meio mundo me chamar pelas costas de "filho de uma prenda desmiolada". Quantas e quantas vezes acenei de cabeça e concordei calado quando em roda de conversa algum interlocutor benevolente, sem saber minha condição, dizia "Mas pra quê colocar isso na certidão? Vai condenar o coitado a vida toda. Invente um nome qualquer, João da Silva que seja".

Minha cidade de nascimento é Quaraí, está ali na certidão. Fica perto de Santana do Livramento e da tríplice fronteira. Cidade de índio-velho, como minha boa mãe costumava dizer quando eu perguntava das origens. A propósito, minha mãe tinha lindos olhos azuis ofuscantes. E foi a força persuasiva desses olhos que nos libertou de viver praticamente enclausurados na casa de meus avós. Não tenho lembrança deles, pois antes que eu completasse três anos minha mãe aproveitou a passagem de um viajante abastado e conseguiu condução e teto para nós dois no Estado do Paraná. Saímos fugidos da casa de meus avós, e como minha mãe era temporã, nem por foto os conheci.

Quaraí é uma palavra linda, de origem Tupi-guarani e significa: "rio das garças", o que aprendi depois de pesquisar muito na escola do bairro São Francisco, em Curitiba, onde o viajante nos instalou e onde vivemos por muitos anos. O clima é parecido com o da minha terra natal, frio cortante, mas desde os anos 60 é uma cidade grande, o que fez a vida de minha mãe dar uma guinada. E me isentou de muitos problemas na infância e adolescência, pois nada é pior do que ser conhecido como filho de uma mãe-que-ronca-e-fuça.

O São Francisco é o bairro mais antigo de Curitiba no que se pode chamar de paisagem urbana. Desde o início do século XX já era conhecido com esse nome, e desde que nos instalamos num sobrado gélido e de pé direito alto, minha mãe passou a frequentar a Igreja da Ordem Terceira de São Francisco das Chagas.

Desde cedo chamei o viajante de pai, e não é preciso muito discernimento para deduzir que o Sr. Cândido Schahin só passava em casa um final de semana a cada quinze dias, e que superada a adolescência eu já inferia que ele mantinha outra família. Outras talvez.

Minha mãe foi batizada Querência, tinha lindos olhos azuis, corpo de menina, muito tempo livre e duas características de personalidade que, juntas, compõem uma mistura explosiva: senso prático e egoísmo.

Footing

Quem conhecesse a Menina Misteriosa lá nos primórdios do blog e das tuitadas dela, e lesse este continho que ela escreveu — enviou pra nossa apreciação e tomamos a liberdade de publicar no fechamento da Semana da Contribuição MCP — não acreditaria que era coisa dela. Pois ela tem ficado cada vez menos misteriosa e cada vez mais atrevida. Melhor para nós, leitores. Esperamos que o MCP não tenha sido influência.

Namorar, naquela época, só na praça, aos domingos. Moças andando em sentido horário; rapazes, anti-horário. Eventuais trocas tímidas de olhares. Depois de meses, podiam andar de mãos dadas. Ela, filha do prefeito, sobrenome importante, sempre quis burlar as regras. Mas o cabresto severo não permitia.

Seus pais escolheram o 'futuro marido'. Moço tímido, trabalhador, de boa família. Tão 'respeitador' que marcaram o casamento sem trocar um beijo sequer. Mas ela só tinha olhos para o 'Grama'. Arruaceiro, vagabundo, marginal, bêbado e ex-detento. Viva pelos becos. Era amigo dos mendigos e o queridinho das 'damas da noite'.

Um dia, se encontraram atrás da igreja e a diversão começou. Mas como se livrar de Emeraldo, seu noivo? Não podia ser deserdada, o Grama e ela nunca trabalharam.

Emeraldo, desconfiado, começou a seguir o Grama. Até que os pegou no flagra. Aproveitou o momento e fez a proposta: se casaria com Dazinha para contento das famílias. Cairiam nas graças da sociedade e manteriam as aparências. Dinheiro não faltaria. E ela ainda poderia continuar se encontrando com o Grama — que, aliás, iria morar com eles, sob o pretexto de cuidar do jardim — mas apenas três dias por semana. No restante, o Grama seria dele.

Dazinha concordou, desde que seus luxos fossem mantidos, que fosse sustentada, mimada e bem comida. Grama, acostumado com a vida nas ruas e prisões, nem titubeou. E deu um bom trato em Emeraldo ali mesmo, para expressar sua gratidão.

Amigos, amigos... sexo á parte

Terceiro elemento da Semana das Contribuições, o conto de hoje é da amiga Patrícia Garbuio, exuberante em tudo, até no número de blogs (Boca Rara, Beleza Alternativa e Falando com os Mortos). A propósito, esta não é a primeira participação da Patrícia no MCP... Em tempo: contenham-se, barbados!

Murilo me acusa de pervertida e leviana entre um sorriso malicioso. Não aceita meu raciocínio lógico sobre a vida, minha praticidade sobre as coisas. “Te adoro assim mesmo!”, termina nossas discussões sempre com a mesma frase.

À noite, no bar de sempre, evita a ficar a sós comigo desde que lhe disse que amizade entre homem e mulher não existe: “O amigo sempre vai querer comer a amiga”. Ele me contestou e tenta provar que estou errada.

A última noite não terminou no bar, e sim na minha casa. Nem conversa, nem amizade... A sós tudo é diferente e o amigo quis comer a amiga.  Coloquei um dedo dele dentro da minha boca e chupei. Aproximou-se e senti o hálito quente, as línguas se entrelaçaram... até o beijo ficar selvagem.

Arrancou minha blusa como se desejasse há muito tempo.  Deitei-o na cama e, de pé em cima dele, levantei a saia e tirei a calcinha. Com seu olhar grudado em cada movimento meu, me abaixei até ele roçar a boca entre minhas coxas. Segurou-me pela bunda e afundou a língua dentro de mim. Murilo gemia de satisfação e, na fome por sexo, senti sua boca penetrar em todos os lugares possíveis. Agarrei seu pênis e engoli de uma vez, todinho dentro da minha boca num sobe e desce incansável.

Rolamos pela cama abraçados, pernas entrelaçadas pelo corpo. Suguei toda sua energia e fiquei de quatro. Gozou só de olhar. Provei que Murilo sempre me desejou, e a vontade era tanta que me deixou na mão.

Negão Doce

O segundo representante da Semana das Contribuições é o Edu Passos. O mote desse conto do saiu  de uma brincadeira no Twitter. O autor tem um senso descritivo muito interessante, impresso no blog dele, O Significado é... e, agora, aqu no MCP.

Sem vergonha alguma, até porque não era motivo de provocação ou brincadeira, seu carro é conhecido como Negão Doce. A conotação sexual é inevitável. E é justamente essa maneira de chocar todo mundo que deixa a Bárbara toda orgulhosa.

Falar de uma saga freudiana, que começou com Barbies e Kens na infância, é muito simplista e mentiroso. Afinal, ela jamais gostou de brincadeiras prontas, de plástico, compradas na rua. Bárbara criava jogos, contava histórias e nomes.

Por isso, não interessava se a boneca se chamava Susy, Barbie ou Bebê Pipi. O negócio dela era criar nomes para as coisas. Também não é certo imaginar que essas características faziam com que Bárbara fosse uma personagem da Clarice. Não havia ironia, nem maldade, nem recompensas pela sua mania de nomear as coisas. Ela não era nem a dona do livro, muito menos a magrinha sofredora.

Por falar em sofrimento, já adolescente, Bárbara perdeu alguns namorados porque não resistia ao impulso de impor um apelido mais escandaloso a cada um deles. Às vezes os apelidos ligavam as características de ex e atual. Lá vai o Esse Também não Faz Nada. Nome e sobrenome.

Então, com esse mesmo viés safado é que surgiu o Negão Doce, seu pejozão, como era conhecido pelos amigos. Na verdade, foi uma aposta, uma resposta a um desafio de um grupo de amigos após uma noitada. Duvidaram que ela tivesse coragem de pedir para o frentista limpar bem o Negão Doce.

Dois reais na mão do José e começou o mito. Agora, todos os finais de semana, ela desce até a garagem, liga o som, abre as portas do Negão Doce e pensa na vida. Enquanto a água ensaboada desce pelo ralo, um vizinho imagina na varanda o que Bárbara faz da vida.