Chutador de macumba

Nenhum dos projetos que começo me deixam terminar. E nada de vivenciar o sucesso prometido. Toda vez que passo embaixo de um viaduto parece que vai desabar sobre mim acompanhado do caminhão pesado que sobrecarregou e fez tudo ruir. Como nas sacadas de prédios altos quando olho para baixo, em que arrepio ao pressentir minhas pernas despedaçadas no contato com o chão. Toda sacada um dia cai. E se vejo a polícia, sei que vão me parar, com ou sem motivo bloqueiam minha liberdade e se refestelam na minha presunção marginal.

O contraponto disso era quando eu andava pelas ruas e me deliciava com o próprio reflexo nas vitrines para ver como os outros me viam, meu andar, quem eu era. Esses raros momentos em que eu me reconhecia foram extirpados quando alguém que eu respeitava expressou o quanto achava aquilo ridículo. Porca hipocrisia. Agora passo pelas vitrines de olhar baixo e reprimido.

O mundo não vê o que eu vejo, você não vai entender porque naquela noite alta voltando do bar, bêbado (claro), entre urros de alegria, vi na encruzilhada uma luz fraca num amontoado de coisas. Corri feito um louco — não para o lado oposto, como era de se esperar — e chutei aquilo tudo. Ao invés de garrafa de pinga, charutos, velas, frango e farofa, meus pés revolveram brasas de piche recém aplicado no asfalto. Miopia etílica ou maldição, nunca ninguém vai saber.

Desde então toda vez que passo ao lado de uma macumba, chuto de pânico. E nada de projetos, pontes, sacadas (você sabe, tudo feito para cair), poderes públicos ou vitrines. Apenas a certeza de que umbanda, quimbanda, macumba, missa, culto, seja qual for, sei que o ritual não veio para me ajudar.

:: 14.05.2008 :: Publicado originalmente no MCP em 26.05.2008