Compulsão

O importado que leva nossa heroína é silencioso, confortável, seguro. Bom demais para o motorista precário que contrataram. Ela ouve música, digere verdades e traga o gosto amargo do pó, "que merda que é cheirar e não ter com quem conversar". A garganta trava. Na casa noturna badalada, música, carne, bebidas, cheiros, mulheres, gays, homens, quase uma hora da noite e tudo pulsa. Seu corpo vibra, mas ela não está pronta para dançar. Precisa de um drink. Rostos passam na sua frente. Seios roçam com os de outra garota, lábios se mordem, "sou poderosa!"

A outra garota mexe, o umbigo se contrai, o corpo desliza de um lado para outro, mas o raio vai baixando e nossa heroína já não se sente tão bem. A garota parece não estar mais interessada. Nem a outra. Nem o voyeur do balcão do bar. O suor começa a escorrer e tudo piora. Já são mais de duas horas. Precisa de um drink. Nada nunca acontece. Olhares de descaso. Outro drink.

Tenta molhar o rosto. Os traços não parecem tão graciosos. O suor frio continua e ela não tem um tranqüilizante. Melhor é voltar para casa, tomar um comprimido e terminar com essa noite. Nada nunca dá certo.

:: 08.04.2003 ::